Se spunea că într-o vie,
Un ciorchine
De culoare rubinie
Pe o vulpe o îmbie.
Dânsa, cu stomacul gol
A-nceput să-i dea ocol.
Mai întâi cu dulci torente
Îi aduse complimente:
– Tu eşti rodul din Eşcol,
Floare din cerescul sol.
Dulce şi frumos trofeu,
Te-ar mânca şi-un nazireu!
Şi-a făcut un salt netot
La distanţă de un cot.
Apoi iarăşi… fără rost.
Balele-i curgeau pe bot,
Boabele din minţi o scot,
Dar atârnă pe arace
Sus de tot.
Istovită de sărit,
Imită un sâsâit
De aspidă.
– Ai spoială de rubine,
Mizerabile ciorchine,
Iar la gust nu eşti decât…
Aguridă…
Iar acum învăţătura
E conformă cu Scriptura:
Deşi vechi în adunare,
Cel viclean nu e înstare
Ca să guste ce-i divin.
Neputinţa să şi-o scuze,
Pune celorlalţi acuze
Ca tâlharul cel hain.
Doar cei sfinţi îi dau de gust
Bând paharele cu must
Şi cu lapte împlinite
Căci prin har sunt gratuite.